Paris Syndrom (2)

Ich hatte mir vorgenommen, den Eiffelturm zu besteigen, das Grab des unbekannten Soldaten und das Schloss von Versailles zu sehen. Dass Paris sterbenslangweilig sein konnte, wusste ich erst später. Den Eiffelturm hatten wir nicht geschafft, obwohl wir ihn fast jeden Tag in der Ferne gesehen haben, manchmal steckte seine Spitze im Nebel, was jedes Mal Grund dazu bot, die Besteigung des Turms auf den nächsten Tag zu verschieben. Dafür hakten wir die Museen ab. Vater hatte sich bereits für den ersten Tag vorgenommen, „die alten Deutschen“ zu besichtigen, am nächsten Tag stand wieder das unendlich riesige Museum auf dem Programm, diesmal waren es die „alten Niederländer“, und am Nachmittag desselben Tages mussten es die Italiener sein. Vater und Mutter bewegten sich durch die Säle in unvorstellbar langsamem Tempo. Paris schien eine nicht enden wollende Ansammlung von Bilderkammern und Bilderrahmen zu sein. Nach dem Louvre stand das Musée Rodin auf dem Programm, Vater hatte als Lektüre Bücher von Rodins Sekretär Rainer Maria Rilke mitgebracht. Einzig das Musée Carnavalet war für mich, der ich etwa zwölf Jahre alt war, interessant. Auf dem endlosen Schleichgang von einem Prunksaal zum nächsten entdeckte ich die letzten Locken der hingerichteten Marie-Antoinette. Und noch heute kann ich mich an eine Miniatur-Guillotine aus Knochen von Hingerichteten erinnern. Paris war eine traurige Enttäuschung. Ich hatte mir Fahrten mit der Untergrundbahn vorgenommen. Vater aber erklärte, eine fremde Stadt könne man auf Wanderungen wirklich auskundschaften. Die Sonntagswanderungen von zuhause schienen hier eine Fortsetzung zu finden, nur dass die Gipfel hier nie Piz oder Kulm hiessen, sondern immer mit dem Wort Musée oder Eglise begannen. Dabei hatte ich auf dem Plan der Untergrundbahn so geheimnisvolle Namen entdeckt. Was mochte bloss hinter dem Stationsnamen Bir Hakeim versteckt sein? Ich stellte mir Araber vor und Bauchtänzerinnen. Wie geheimnisvoll der Name der Haltestelle Sèvres-Babylone klang! Und wie mochte die Welt beim Verlassen der Metrostation Stalingrad aussehen? Ich stellte mir vor, dass die Menschen, die bei der Station Oberkampf wohnten, deutsch sprachen. Wie gerne wäre ich einen ganzen Tag lang mit der Metro gefahren. Ich hatte mir im Hotelbett die schnellsten Verbindungen ausgedacht. Von der Place de la Bastille zur Haltestelle Réamur-Sébastopol. Oder von der Endhaltestelle Balard zum Palais Royal. Paris mit den Eltern blieb aber eine Wanderung ohne Ende. Paris war eine Stadt der Qualen, die Stadt der Fussschmerzen und der stillen Museumssäle.